Sueños de Perros

Soy una voz

2009-04-28T21:06:00.000-07:00

Leer con emoción

Yo no soy una voz brillante
Yo no soy una voz madura
Yo no soy una voz que dice las cosas de manera elegante

Soy sólo una voz que ríe
Soy sólo una voz que habla
que canta
que llora
que llora…

Una voz honesta que dice verdades
a medias
completas
o nulas
Porque la verdad yo no sé
yo no entiendo
qué peso tendrá
mi voz en el tiempo

Soy sólo una voz que sufre
de hambre
de frío
de miedo
que busca y no encuentra
el latido perfecto
de un eco

Yo soy sólo una voz que grita
que pide clemencia
¡No más!
Por favor, ya no más
… no más
no me sigas matando de esta manera
no más…

Yo no soy una voz constante
Yo no soy una voz presente
Soy una voz que surge perdida
en el tiempo
de un pasado distinto
remoto

Soy una voz de formas
sin colores
dolores
tremendos dolores
temores que enfrían y congelan mi lengua
mi lengua muerta
mi lengua perdida
mi lengua profana

Soy sólo una voz que denuncia sin cálido aliento
los errores del mundo
que son mis errores
tus temores
y el mundo…

Soy sólo una voz que aprende
que escucha las olas y el viento
y la gente

Soy una voz que busca
incansable
el deseo latente
de una vida
de un cuerpo
de un nombre

Soy una voz potente que nunca se calla
que exclama bondades
y maldiciones
Soy una voz que pide
¡Ei!
No me ignores
no me olvides
… no me dejes

Yo no soy una voz a la que la atención se le preste
que cueste
que cueste escucharme
sentirme
tocarme
Soy una voz que espera tu paso
lento
errático
ausente
Soy una voz que ansía verte alcanzarme

Yo no soy una voz que disfrute
la vida
la muerte
Yo soy sólo una voz que dice
insaciable
aquí estoy
aquí estoy
reconoce en mi tu presencia
lejana
olvidada
amada
deseada
y detestada
Reconoce en mí tu presencia
ausente
que hace falta

Suspiro
Soy una voz que suspira cansada
Soy una voz que se entrega completa
desnuda
a la gente
al mundo
al amor

Yo soy sólo una voz que se desprecia
y que muere

Yo no soy una brillante
ni siquiera una voz madura
tampoco soy una voz que diga las cosas de manera elegante
pero no hay más
pues soy sólo una voz

Yo soy solo
una voz

El proyectista

2009-04-26T01:08:00.004-07:00

El proyectista pasa una película tras otra. Un cine entero dedicado exclusivamente a los niños. Únicamente películas que no son necesariamente infantiles, pero que si son disfrutadas por los pequeños.

El único día que le dan las gracias, es un viejito que siempre asiste a ver a Méliès.

El proyectista sabe que no todos los niños son pequeños.

De papel

2009-04-26T01:05:00.003-07:00

El barco de papel lo hizo la menor de las hermanas. Entre ellas, el amor fraternal a veces daba paso al más puro de los desprecios, pero hoy no.

Las olas del canal que ellas habían escavado tras la casa no podían hundir el barco, pues en él viajaba el deseo de volver al mar del que se habían mudado, un anhelo que no podía perderse bajo el agua.

El Tata Alegre

2009-04-24T06:46:00.002-07:00

Conocer gente es crear historias. De todas las personas se puede extraer al menos una corta línea que escribir o que leer. Los cuentos que de ellas obtenemos no se parecen en nada a la persona en cuestión. Es normal. Nadie se parece al mundo que imaginan nace de él.

“A mí una vez me explicó mi ‘apá porqué en la plaza del centro está la base de la estatua sin la estatua. ¿A ninguno le contaron la historia del Tata Alegre?”
Se miraron los amigos. Estaban reunidos en la noche, disfrutando, platicando; una pequeña fiesta no programada, en donde lo importante era siempre el platicar y contar historias. Anécdotas de lo que se ha vivido.
“Pos no, a mí nunca me dijeron”, contestó uno. “Pero ahora que lo dices, si es raro que esté la pura base, ¿verdad?”
“Y luego la placa ya ni se lee. Pa’ saber quién construyó ahí.”
“Bueno, pues mi padre me contó porqué está la base ahí vacía y quién fue el que construyó la estatua que alguna vez estuvo ahí arriba”. Le dio un trago a su bebida y comenzó con su cuento.
“Dijo mi padre que hace mucho tiempo, en la esquina de la plaza, había un taller en el que se hacían trabajos en piedra, barro y metal. Bustos y torsos y figurinas; animales y personas y objetos de todo tipo. Un viejito estaba todo el día dale y dale a la escultura, dando forma siempre a sus distintos materiales. Era el Tata Gil, para unos, pero el Tata Alegre para todos.”
“Le decían el Tata Alegre porque era lo más característico de él. Siempre estaba contento. A todos les podía regalar una sonrisa, una broma o un pequeño saludo afectuoso. Su forma de ver la vida se reducía al trabajo; todo por el trabajo, la vida por el trabajo, la vida por el arte que emanaba de sus manos. Su esposa, su hija; para él eran preciosas, es verdad, pero era en el trabajo que encontraba esa fuerza que le hacía encarar con alegría todas las mañanas de su vida. Dicen que no decía mucho, pero que siempre extraía la plática de sus conocidos; de su sonrisa y sus tratos surgía la necesidad de contar una historia, aunque nunca fuera la del Tata. No hubo día, sin embargo, en que él no se despertara con alegría por seguir vivo, por encarar de nuevo a la escultura con sus ojos cansados; no hubo día, ni noche melancólica que evocara a la tristeza, en que él no pudiera levantar los ojos para contarle al cielo un pequeño chascarrillo. Pocos supieron por qué se fue su mujer y nadie nunca supo qué pasó con su hija, pues de él los cuentos no salían a palabras, y la historia de sus piezas nadie nunca supo leerla.”
“Cuando cumplió cien años la ciudad, que en aquel entonces todavía no era una ciudad, el gobierno comisionó la construcción de una obra que conmemorara la fundación y el crecimiento del pueblo. Convocó primero a un concurso para saber quién iba a tener que hacer el monumento para la que entonces era la plaza grande, pero pronto la gente comenzó a llamar al Tata. “Este es el que sabe como esculpir algo que sea del pueblo”, decían. “El Tata es el que nos conoce”, repitió alguien. En ese entonces el Tata acababa de regresar de un viaje al sur. Los habitantes se hallaban congregados en la plaza. Al llegar se sentó en una banca y prestó atención a los gritos de todos. No sólo querían una estatua. Querían un baile, un gran festejo que pudieran llevarse en la memoria; una fiesta es un recuerdo que intentamos atrapar para siempre. El Tata los veía. Observaba y sonreía. “¿Yo hago la estatua? Sí, sí, yo hago algo que a todos les guste, no hay problema. Ya verán que les va a gustar mucho y a todos.”
“El Tata nació tal vez cerca de donde murió, y viajó mucho mientras estaba vivo, pero la verdad nunca pudo dejar este pueblo, que ya no es tan pueblo, del que se enamoró. Dicen que reía y reía sólo por el gusto de ver el mar y estar cerca de él. Habrá nacido tal vez más al norte, tal vez al este, pero no nació aquí. Y esa era parte de la magia del Tata Gil. En su vida nunca pasó un día quieto. A veces desaparecía y se iba del pueblo por días, semanas. Pero regresaba y era como si nunca hubiera dejado el lugar. Este era su hogar, a fin de cuentas; sin importar cuantos puntos visitara, siempre regresaba para acá.”
“Llegó la fecha y en la plaza comenzaron a preparar todo para la fiesta. Las mesas se colocaron y las sillas junto a ellas; sobre las mesas los manteles, sobre los manteles los cubiertos, junto a los cubiertos las fuentes de madera llenas de pan, tortillas y ensalada. Grandes ollas de comida llegaron y papel picado de colores cruzó por encima de los faroles. Dos grupos de música se juntaron; se prestaron instrumentos y músicos según fuera necesario. Llegaron grandes barriles llenos de bebida, grandes vasos vacíos dispuestos a servirse llenos. Los perros se alistaban para recoger la comida que cayera al suelo y los habitantes que la harían de meseros se ajustaban sus camisas, preparándose para el festejo. Llegaron las salsas, llegaron las personas, llegaron las luces; y el ambiente, sin pensarlo, llegó también sin avisar. Antes de terminar de acomodar todo ya la gente se sentía feliz, sonriente; era el momento idóneo para celebrar. Mi padre tenía once años en ese entonces y dice que esa noche comió y jugó como ninguna otra noche de su infancia.”
“Los hombres hablaban con las mujeres y las mujeres hablaban con los niños y los niños hablaban con los hombres; el pobre con el rico, el rico con el político, el político con el jardinero mal querido y poco respetado. Todos eran uno. En el centro, entre ellos, cubierta por una manta, la estatua no develada del Tata Gil.”
“Llegaron las doce y de alguna manera entre el tumulto de las pláticas entrecruzadas se abrió paso la solemnidad. Junto a la estatua estaban el alcalde y el Tata, esperando en silencio para hablar. Comenzó el alcalde y cierta arenga política soporífera le dio pie al Tata para tomar la palabra. No dijo mucho, como siempre. Sólo lo que era esencial para él. “Van a ver como si les va a gustar. Este es el Espíritu de las Cosas. Se llama así porque de esta piedra hice el molde del espíritu de todas las personas que están aquí”. Y jaló la manta.”
“Mi padre nunca me supo describir que forma tenía la escultura. Sólo me dijo que todos los que la vieron en ese momento se sintieron felices. Plenos. No hubo a quien no se le dibujara una sonrisa en la cara. Alegría era lo que sentían. Alegría por estar vivos. Alegría por simplemente estar en ese momento. De la piel morena y las manos callosas del Tata Alegre había nacido la alegría para todos. Por un segundo fueron paz. Y al siguiente segundo, fueron fiesta.”
“Ninguno de los que vio la obra, el máximo trabajo del Tata, dejó de sentirse feliz por el resto de sus días.”
“Entonces ¿qué pasó con la estatua? ¿Por qué está pelona la base ahí en la plaza?”, era la pregunta de uno de los tertulios.
“Al año siguiente inició la guerra. Cuando entraron al pueblo lo rompieron todo. Según mi ‘apá al Tata Gil nunca lo mataron con las armas; cuando entraron a por él, el ya se había muerto. Ahí donde está la zapatería estuvo el taller del Tata Alegre.”
“Oye, pero ¿no está medio mamón eso de que todos los que la vieron se sintieron felices por el resto de sus vidas? Digo, mi ‘amá si era una señora muy feliz, pero la de este amigo aquí era una fiera“, “Pero mi madre venía de Durango”, “¿En serio?”, “Si”, “¿Y nadie recuerda haber visto triste alguna vez a alguno de los viejos?”
Un silencio.
“¿Qué habrá sido?”, “El Espíritu de las Cosas”, “Sí, pero ¿qué forma le das a eso?”, “¿Una eterna?”, “No lo creo. La escultura no permanece para siempre. Dura más que otras artes, pero como todo el arte, es efímera. Hoy está y mañana… mañana. Mañana llega la felicidad.”

En un camión

2009-04-15T17:19:00.002-07:00

Quedé con un amigo para pasarle este cuento. Cuando se lo iba a mandar, recordé que hace mucho tiempo no actualizo este blog. So...

Un hombre viaja en camión por la carretera y se queda viendo a un viejo que tiembla mientras ve con cara de asustado hacia adelante.

Ve al viejo pero no ve lo que el viejo está viendo. No al principio. Le llama más la atención el viejo. Observa con atención. Se viste como se viste él, pero con una moda un poco más anticuada. Usa los mismos colores y la ropa parece apretar y ser holgada en los mismos puntos que en la que él con tanto trabajo ha escogido.

Su cabello se parece al de él, aunque sea más escaso. Los zapatos son definitivamente de los que le gustan. Ve al viejo cuya piel le recuerda mucho a la suya. Lo observa con cuidado y ve que el viejo tiene en su mano derecha el mismo lunar que él tiene en la suya. ¿Sería uno de esos momentos?

¿Te has dado cuenta, cuando vas caminando, cuando sales de viaje o te diriges a la escuela o al trabajo, cuántas veces te cruzas contigo mismo en el camino? Te ves dentro de algunos años, o te ves hace algunos años. "Yo era así", dices a veces; "yo sería así", supones en ocasiones. A lo mejor el joven en el camión está viendo al viejo y se está viendo así mismo dentro de mucho tiempo.

Pero ¿por qué estaría tan nervioso? ¿Qué podría haberle pasado en el futuro para hacer que se asustara tanto en un camión?

Sigue la mirada del viejo y observa, sigue observando; ese es el verbo clave en este punto de la narración. Observa como el viejo mira con atención más adelante. Frente a ellos, un par de asientos más cerca de la puerta del camión, están dos niños brincando. Un niño y una niña, jugando a empujarse y a dejarse caer sobre los acolchados sitios del camión.

Si el viejo le recuerda a si mismo, el niño le recuerda aun más cosas.

La cicatriz en la pierna. Si. Ahí está. El peinado y la ropa de colores chillones. Ese niño es él de nuevo. Se está observando a si mismo en dos ocasiones en el mismo camión.

El hombre observa desde el fondo como él en su vejez se observa con miedo en su infancia. El niño juega, inconsciente, con su hermana menor - sabemos que es menor porque, a fin de cuentas, es el mismo hombre que ya conocemos desde el principio de la historia.

¿Qué podría estar pasando para que él, viejo, tuviera tanto miedo al verse a él, niño, y que no lo entendiera él, joven?

Tiempo después, ya pasados unos meses, platica con el viejo y el viejo le cuenta, primero, que si, definitivamente se trata de él. Ambos tienen los mismos recuerdos, las mismas experiencias. "No te puedo prevenir de mucho", le dice el viejo, "pero ten en cuenta que tu esposa morirá cuando tengas 33 años". "No, está bien, está bien. Entonces ¿viviré solo desde entonces?", "Bueno, alguna que otra aventurilla de ahí en adelante", responde el viejo. "Ya nos conoces, ¿no?", y comparten una risa llena de recuerdos que ambos saben que comparten.

"¿Y qué habrá pasado con el niño?", pregunta el hombre.

"¿El niño? Ah, ¿tú también te diste cuenta? Ahí estábamos los dos en nuestra infancia, jugando con Catalina - ¿tu hermana también era Catalina? ¿No? Mira, eso si cambia - a dejarnos caer sobre el asiento. Esa historia a veces me llenaba de pavor y a veces de sonrisas. ¿La recuerdas?"

"Ahora sí", responde el hombre. "Fue el día en que murió mi hermana. Nuestro transporte chocó de pleno contra un camión de carga y ella salió despedida fuera del autobús". "Si, si. Veo que si la recuerdas. ¿Ya sabes por qué temblaba, entonces?" pregunta el viejo clavando fijamente su mirada en el joven.

"No, la verdad no. Recuerdo el incidente con mi hermana, pero eso pasó hace mucho tiempo y ya no me afecta ni me da miedo. Si tú y yo somos el mismo, entonces yo voy a llegar a viejo conociendo esta historia que me estás contando. Podré reconocer ese momento y sabré que tendré que verlo. ¿Por qué habría de asustarme como te asustó a ti en el transporte el vernos a nosotros en nuestra infancia?"

"El punto no es que nos veamos de nuevo. Recuerda cuando estés aquí, en este punto, en tu vejez contándote a ti mismo lo que viste en ese camión. No tendrás miedo al vernos jugando con nuestra hermana. Pero el pavor que te absorberá al ver la mole de metal del camión que está a punto de estrellarse contra nosotros te detendrá el corazón en un segundo frío de dolor. Antes del choque, lo vas a ver todo y lo recordarás todo."

El viejo recogió su sombrero y pagó la cuenta. El hombre joven, en el restaurante, voltea a su izquierda con celeridad. En la esquina, junto a su madre, ve al niño que pronto se subirá a un camión con su hermana y se encontrará con él, el él que él era hace unos meses, cuando en un camión se encontró con el viejo que acaba de marcharse.

Ve al niño que mueve las piernas con soltura y recuerda. "Aquí es cuando yo tengo que regalarme las mentas". Y vive su ciclo interminable.

dT

2007-09-19T21:15:00.001-07:00

Extraño estudiar física con cuidado. No es lo mismo semi-estudiarla y recordarla mocha.

¿Qué puede
destruirse a si mismo,
sin ser siquiera creado?

¿Qué existe
fuera del tiempo
siendo sólo una parte de él?

¿Qué creer,
en la totalidad del continuo,
que existe
sin estar ahí?

¿Qué es,
que sin ser nada
construye el todo?

Schrödinger

2007-09-19T21:02:00.001-07:00

Intento de poesía, aunque en realidad sea prosa trucidada.

Pocos como tú
han alcanzado en su estructura
tan perfecta duplicidad esencial.

Estás pero no puedes
ser, ocupando en la historia
que nunca fue escrita
un lugar geográfico singular.

Estás y no eres, pero eres
uno y otro sin ser ninguno
y siendo ambos al mismo tiempo,
ocupando todos los lugares
y uno solo
a la vez.

En la vida y en la muerte,
vivo o muerto,
eres sin ser y estás.

Puto gato.

Eso. Puto gato.

Determinado

2006-12-29T04:18:00.000-07:00

En un momento determinado...

En una situación determinada...

Siempre determinado.

It just fades

2006-12-29T04:12:00.000-07:00

Una imagen random, de una mujer random.

Love just fades away, in the distance. And although it sometimes seems to look back at you, one can never leave the impression that it is just looking back at herself.

Just the faded gift of that which never was and never will be.

Hum...

Sombras en la pared

2006-05-22T09:36:00.000-07:00

Ahora quiero subir algo distinto. En parte por que tengo mucho tiempo sin subir algo, en parte por que me agradó la idea de ver esto representado; para algo está la licencia CC. Sólo avísenme y yo ayudo a montarla :3

Se llama Sombras en la pared. Cualquier uso o préstamo que se quiera hacer de ella, por favor comuníquenmelo.

Sinopsis: Un hombre en una clínica psiquiátrica tiene contacto consigo mismo y con su enfermera. Encerrado sin saber que lo está, el hombre sólo puede verse a si mismo, pero no se da cuenta de que es lo que está viendo. La mujer, en la misma situación, trabaja con la situación; ella está afuera.

Personajes
    Hombre
    Sombra del hombre
    Mujer
    Sombra de la mujer

(Silencio. El HOMBRE y la SOMBRA DEL HOMBRE están solos)

SH: Mmm… ¡No lo entiendo! ¿Por qué estoy aquí? ¿Por qué estamos aquí? Mira la puerta: está abierta. ¿La ventana? Ni siquiera tiene candado. Sabes muy bien que ahí afuera hay un mundo inmenso que nos está esperando, que nos necesita para completar el caos en el que vive; ¿por qué tenemos que seguir aquí?

(Silencio)

SH: No puede ser… ¡contesta de una buena vez! Si tú no te vas, yo no me voy a ir; si no contestas, no voy a dejar de preguntar. Es algo sencillo, es algo natural si quieres verlo de esa manera: yo te pregunto y tú me contestas por que lo sabes, ¿no es así?

H: ¿Qué?

SH: ¿Estás poniendo atención?

H: ¿A qué?.. Ah, ya… ya entendí. No recuerdo tu pregunta, de todas formas.
    Estoy aquí porque así lo quiero. Yo me traje a este lugar. Mírame bien: sabes que no me encuentro muy bien de salud, que no puedo dormir y que claramente ya no puedo cumplir con mi trabajo. Tengo que darme un tiempo para descansar, para relajarme… para olvidar un par de cosas y poder regresar a hacer lo que debo.

SH: … No entiendo de qué estás hablando. Y esa no fue una respuesta.

H: ¿Cuál fue la pregunta?

SH: ¿Por qué tenemos que seguir aquí?

H: Ah, eso. Necesito sanar, ya te lo dije.

SH: Estás sano.

H: Claro que no. ¡Mírame! No puedo ni siquiera acordarme de mi trabajo, de mis necesidades; no puedo poner atención por más de dos minutos, ni puedo cuidarme sólo. La última vez casi me aviento por una ventana solamente por que estaba distraído con las cosas que veía afuera.

SH: Cambia todos esos “puedo” por “quiero”. No quieres acordarte de tu trabajo, ni de tus necesidades; no quieres poner atención, ni quieres cuidarte. Y te querías aventar por esa ventana. Si no te hubiera jalado del hombro, ten por seguro que hubieras muerto.

H: Claro que no quiero eso. Quiero mejorar, quiero sentirme bien otra vez; por eso estoy aquí, para mejorarme.

SH: Crees que encerrarte te va a ayudar a mejorar. Si, claro.

H: ¿Es que no me ves?

SH: ¿Pero como puede ser posible que me pidas que te vea si tu no te ves a ti mismo? Claro que te veo. Te veo todo el tiempo, por eso se que estás encerrado.

H: ¿No habías dicho que la puerta y la ventana estaban abiertas?

SH: Lo están.

H: Entonces no puedo estar encerrado. Tú sabes muy bien que puedo salir de este cuarto cuando quiera.

SH: ¿Y quien está hablando del cuarto? Maldita sea, ¿acaso no te escuchas? ¿no te ves? ¿Tengo que ponerte las cosas en bandeja de plata para que por fin puedas comenzar a hacer algo por ti mismo?

H: No se a que te refieres. No puedo seguir tus preguntas.

SH: No “quieres” seguir mis preguntas, querrás decir. Claro que sabes de qué estoy hablando. Este no es un encierro. Este es un cuarto que tiene varias entradas y salidas. Eso está perfecto. Pero mírate a ti mismo. Hace un momento estabas tirado en el suelo, casi babeando, perdido dentro de ti mismo. ¿Quieres decirme que no estás encerrado? ¡¿Yo estoy encerrado por tu culpa y quieres decirme que no te encierras!?

H: Por favor, estoy bien. No puedo encerrarme en mi, eso ni siquiera tiene sentido. Yo soy y estoy aquí, cuidándome a mi mismo, viendo que mi futuro sea mejor y que las cosas se arreglen. Con el tiempo, todo-

SH: ¡Deja de decirte mentiras! A mí, a mí de todos, no me puedes engañar. Estás aquí lamentándote de ti mismo, estás aquí escapando a tu futuro; las cosas no pueden ser mejores o peores, las cosas son. Estás vivo o no lo estás. Tienes lo que todos los demás tienen: el tiempo de una vida. Y sin embargo, aquí estás encerrándote y desperdiciándolo.

H: ¿Pero que quieres que haga? No puedo salir fuera de este cuarto sin enfrentarme al mundo, sin enfrentarme a mí; no puedo enfrentarme a eso. ¿Sabes lo difícil que es verme a la cara, sabiendo lo que soy? Soy un monstruo, una bestia; soy todo lo que no debe ser, lo que no puede ser, lo que todos saben que es maldad pura. No puedo salir de aquí sin seguir encerrado y no puedo salir sin enfrentarme a lo que soy. No puedo enfrentarme a las cosas así; son más grandes, más fuertes… no puedo enfrentarme a lo eterno. No puedo enfrentarme al tiempo… no puedo enfrentarme contra lo que sé que es mayor que yo. ¿Pero es que no me ves? ¡No puedo enfrentarme a ti!

(Suena la puerta. Se asoma la MUJER)

M: ¿Todo está bien?

H: Si…

M: ¿No hay ningún problema, entonces?

H: No, no… solo estaba… frente a frente conmigo, supongo.

M: Ah. Está bien. ¿Sabes que estoy en el pasillo, verdad?

H: Si, si, lo sé. No te preocupes, voy a estar bien. Sólo necesito…

M: ¿Seguir frente a ti?

H: Si, algo así.

M: Si necesitas cualquier cosa, puedes llamarme. ¿Quieres comer?

H: No, gracias. Creo que esperaré a la cena.

M: Está bien.

(Silencio)

M: No te preocupes. Todo va a estar bien. Aquí estoy para cuidarte.

H: Si… si… no hay problema, todo está bien.

(Sale MUJER)

(Silencio)

SH: ¿Pero como puedes mentir con esa cara?

H: Yo… no mentí.

SH: Claro que sí. No puedes decir que todo está bien. Menos a alguien que te está ofreciendo ayuda, que te está cuidando. Sabes bien que su trabajo no implica ser tu madre y de todas formas está ahí.

H: Ella no es mi madre.

SH: ¿Entonces por que te cuida de esa manera?
H: No lo sé. Todos siempre tienen sus motivos. Cada persona es una especie de… máscara. Nunca puedes saber sus intenciones. Ni siquiera puedes ver sus verdaderos ojos, su verdadero rostro; todos se ocultan todo el tiempo en algo así como…

SH: Como un encierro.

H: Si, como un encierro; se encierran para no dejar ver como se sienten, que es lo que en verdad están pensando. Cuando lo hacen, entonces comienzan a comportarse de forma hipócrita, de forma… extraña. Se supone que se guían por unas reglas de convivencia, pero esas reglas todos las entienden como quieren; aparte, todos las llevan a la práctica de forma distinta y, al final, nadie realmente las entiende por que lo que están haciendo es simplemente una mentira de lo que son. Están jugando a ser una máscara que entiende todo su entorno, cuando por dentro están completamente asustados y reaccionan de acuerdo a sus propias reglas… si es que son reglas.

SH: Ajá. ¿Todavía no te das cuenta, verdad?

H: ¿De que quier/?Oye, ¡no! ¡No se te ocurra decir eso! ¡Eso no es verdad!

SH: Tú eres la máscara.

H: ¡No!

SH: ¿Qué hay de raro en eso?

H: ¡Claro que no soy una máscara! Yo soy el que está aquí afuera, soy el que se está encerrando; ¿no es eso lo que me decías? ¿Qué me encierro? Entonces, si estoy encerrado, no puedo ser la máscara.

SH: Mírame bien: ¿Tengo apariencia de máscara para ti?

H: No, tu no… tu… sólo eres algo como… lo que…

SH: Yo soy lo que está adentro y lo que se esconde. Pero no me malentiendas. No me escondo por miedo. Nadie se esconde por miedo. Si alguien tiene miedo, en todo caso, es la máscara.

H: ¿De que estás hablando?

SH: Piénsalo un poco, ¿quieres? Si la máscara está afuera y se relaciona con el mundo, mantiene una parte oculta; si la máscara se encierra, pierde su capacidad de relacionarse con el mundo y comienza a gritarse a si mismo. ¿No te suena a nada?

H: Pero… no, no puedo entenderte.

SH: No “quieres”. Mira, es algo muy fácil. Tú eres la conciencia, yo soy el instinto. Tú eres la persona, yo soy tu sombra. Si alguien te necesita, te necesita a ti; si alguien me necesita, te necesita a ti y bien podría no querer necesitarnos.

(Silencio)

H: Pero yo no puedo ser una máscara. No lo soy. Yo soy todo lo que hay. Soy el que está adentro y el que está afuera. Tú sólo eres un cobarde, tú eres mi conciencia; tú sólo dices lo que te conviene decirme.

SH: Y yo soy tu. ¿Cual es tu punto?

H: No no no no, no somos lo mismo; tu no eres yo, tu eres muy distinto. Y-Yo soy el que está encerrado. Tú sólo… eres un cobarde.

SH: Tú no sabes lo que es estar aquí.

H: Ni tu sabes lo que es estar en mi lugar. Aquí afuera las cosas son distintas. No puedes desaparecer y reaparecer a voluntad, cómo lo haces tu; si te necesito, no estás ahí; si alguien me necesita, ¡yo no puedo dejar de ser! Siempre estoy ahí, para que los demás se aprovechen, me usen, me pidan, me rueguen, me envíen, me exijan, reclamen, olviden, empujen, golpeen, insulten; ¡todo, todo el tiempo! Pero tu... tu no. Tú ves las cosas difíciles y te ocultas, desapareces de ahí. No necesitas estar conciente todo el tiempo; no necesitas ser o estar, simplemente dejas de existir y te escondes de todo esto con lo que yo tengo que lidiar.

SH: ¿Pero con quien crees que estás hablando? ¿Que crees que hago yo aquí, todo el tiempo, encerrado y solo? ¿En verdad crees que puedo desaparecer?

H: ¡Claro que lo haces! Siempre me dejas a mí para enfrentarme a los demás.

SH: ¡Si tú todavía conservas tu cordura es por que yo siempre estoy aquí! ¿Que desaparezco, dices? Yo me encierro a trabajar con tus problemas, trato de lidiar con tus complejos y tus anhelos frustrados. Tengo que estar escuchando una y otra vez como te repites la misma historia de "todo está bien, la gente no tiene malas intenciones". ¡Ja! Claro que las cosas están mal, las cosas siempre están mal; y más mal están cuando las ves en cara de lo que tu quisieras que fueran; y la gente tiene malas intenciones; incluso cuando intentan ayudarte, siempre te dan lo que tu no quieres, siempre te niegan las cosas por las que has trabajado y te encierran y te olvidan. Yo estoy aquí de guardián a ti mismo. Yo soy lo único que te tiene en pie y ¿aun así te atreves a decirme que desaparezco? Yo soy tu voluntad, tu iniciativa, tu espíritu de cazador; soy lo único que puede enfrentarse al mundo y continuar en pie después de que has caído.

H: ¿Y por que me dejas, entonces?

SH: Yo no te dejo. ¿No te das cuenta?

H: Calla…

SH: ¡Mírame directamente a la cara! Mírame directamente y date cuenta que yo no estoy ahí, ni en ningún lado.

H: Y... ¿eso es todo?

SH: Eso es todo lo que hay. No puedo dejarte y es precisamente por eso, porque no hay nada más.

H: ¿Podemos hacer algo?

SH: Cazar y morir... sólo cazar y morir.

(Silencio. Suena la puerta, se asoma MUJER)

M: La cena se va a servir en diez minutos. ¿Quieres que te la traiga?

H: Ehm… si, por favor. No se si pueda…

M: Está bien, no necesitas explicarme.

H: Claro, tal vez… mmm… disculpa, ¿no sabes algo de las máscaras?

M: ¿Máscaras? Depende: ¿está preguntando por una metáfora?

H: Si. ¡Si! ¿Como supiste?

M: He leído un par de sus publicaciones.

H: ¿Com/conoces mi trabajo?

M: Si. Me parece interesante. No estoy del todo de acuerdo con él, pero me atrapa la forma apasionada con la que escribe.

H: Bueno, pero yo… no sé. Tengo tiempo sin publicar algo.

M: Eso es una lástima.

H: Si… tal vez.

(Silencio)

M: Está bien, la cena llegará en un momento más.

H: Ah, gracias.

(Sale MUJER)

SH: Entonces no es tu madre.

H: ¿Que dices?

SH: Digo que no es tu madre. Eso tiene más sentido.

H: Pero… no, ella solo trabaja. No es nada más.

SH: ¿Seguro que crees eso?

H: ¿Cómo puedo estar seguro de lo que creo?

SH: Por mi.

H: ¿Qué?

SH: Recuerdas: ¿Conciencia, Instinto? Tú sólo puedes plantear las hipótesis. Yo te digo que es lo que crees.

H: ¿Entonces tu pregunta es retórica? Ya deberías de saber si eso es lo que creo o no.

SH: Si, en eso tienes razón; pero no necesitaría ser quien soy para saberlo. La próxima vez trata de verla más tiempo a la cara; te quedaste observando sus caderas.

H: ¿Qué? A mi no me importa/

SH: Si te importa. Conmigo no puedes ser el hipócrita que me describiste hace un momento, recuérdalo. Si la viste; viste sus caderas, sus pechos; observaste con especial atención la suave curva que se forma en su cintura y recordaste muchas cosas que me decías que no podías, o no querías, olvidar.

H: Está bien, si; pensé en ella de esa manera. ¿Pero que quieres que haga? Sólo puedo vivir de mis recuerdos y mis recuerdos siempre me piden estar en el presente. No puedo enfrentarme a ese tipo de cosas, no vivo en este momento; yo sigo repitiendo las cosas por las que he pasado y el pasado tiene la misma cara de mi futuro. Es como si todo lo que he vivido fuera todo lo que soy y no pudiera ser nada más que eso.

SH: Casi, pero no.

H: ¿Qué? ¿Vas a volver a intentar iluminarme con tu sabiduría, oh gran señor de las tonterías?

SH: No. En parte por que soy la antitesis de la sabiduría y en parte por que no me agradas. En parte por que no te necesito dar la respuesta. Ya estoy aquí.

H: Agh… eres molesto, lo sabes.

SH: El sentimiento es mutuo.

H: Está bien. Déjame ver si lo entiendo.

(Silencio)

H: Tú eres Instinto. Si eres Instinto, entonces no puedes tener memoria. Debes vivir el momento siempre en busca de satisfacer lo que la necesidad te dice. Eres una especie de manifestación natural. Te contradices a mi sólo por que yo vine después y eso significa que… no, momento; ¿Cómo puede haber venido yo después que tu? Eso no tiene sentido.

SH: ¿Tú crees?

H: Claro, mírate. Estás aquí, acompañándome y manifestándote en mi presencia simplemente por que soy conciente. Si yo soy la Conciencia, entonces dependes de mí para presentarte. Si no puedes presentarte, no puedes existir por que entonces eres incapaz de afectarme. Aunque si yo no puedo aparecer de la nada, necesito tener tiempo para poder manifestarme, así que…

SH: No importa quien es antes y quien después, ¿te das cuenta? Si, nos contradecimos. Si, respondemos distinto. Si, somos la misma cosa y de todas formas vamos en direcciones contrarias. ¿Y que? Así es como funcionamos y como hemos funcionado por mucho tiempo.

H: No tiene sentido.

SH: Perfecto, ¿verdad?

H: Pero como puede ser que…

SH: Mira: esa doble cara, esa doble moral o triple o cuádruple forma de responder de los demás es simplemente la manifestación de las diferencias que hay entre tú y yo. Cada uno va en función a lo que es como un todo, no a lo que son sus partes. La parte, la ideología de que una cosa implica al resto, es un simple mamotreto del ser completo.

(Suena la puerta. Entra MUJER con una bandeja, seguida por su SOMBRA)

(La MUJER deja la bandeja. La SOMBRA DEL HOMBRE observa)

SH: Mírate nomás. Aquí estás y por fin te presentas… mucho gusto en conocerte: yo seré quien te capture y te someta.

SM: Quisieras. Un bruto como tu tal vez podría capturarme, tal vez podría cazarme.

SH: Oh, no lo dudes. Para mi no eres más que una presa. Una buena presa, si, pero sólo un ejercicio de cacería.

SM: ¿Y? ¿Crees que tengo que reaccionar por eso? Ya me miraste, ahora obsérvate a ti.

SH: Yo estoy bien, gracias.

SM: No no no, cazador. Tú estás en una jaula. Eres como un paseo por el zoológico. Mírame afuera, y mírame observándote, jugando contigo; ¿quieres cazarme? Cázame, entonces. Yo ya te tengo aquí como una presa y no presentas la dignidad que como presa deberías tener. Sal, adáptate y encuéntrame, a ver si puedes alcanzarme.

SH: Pero que dem/Un momento.

SM: Ya has tenido bastantes.

(Silencio)

H: Eh… muchas gracias.

M: Si… provecho.

(Salen MUJER y su SOMBRA)

SH: Bien... yo estoy listo.

H: ¿Cómo?

SH: ¿Lo escuchaste, verdad? Esa suave reverberación que hubo entre ustedes dos. Tú la sentiste, tú puedes razonarla y ser consiente de ella. Yo sé que significa.

H: Si bueno…

(Silencio)

H: Oye, yo…

(Silencio)

SH: Vete.

(Sale apurado el HOMBRE. Se queda su SOMBRA sola en la habitación)

SH: Yo me encargo desde aquí.

Eso es todo. Espero que la disfruten/hayan disfrutado.

Provecho

2006-02-23T04:07:00.000-07:00

No lo sé. Detesto los blogs en los que todos suben sus poesias, por que en sí la poesía no me gusta. Pero esto me dejó un sabor de boca a metal. Se llama provecho sólo por que es comida mal digerida.

Muchas veces veo que me encuentro
conmigo solo en la obscuridad
y le pido al tiempo me acompañe
y se va de largo
y aquí quedo en soledad

A veces quiero un beso tierno
una caricia que mi alma abrace
un par de palabras verdaderas que se queden
hoy y eternamente
sin que nada nunca se ocultase

Quiero ser guardián de sus pecados
redimir su piel entre mis brazos
Quisiera, por alguna razón, en algún momento
disfrutar de la sombra con la que camino
que me siento poseedor de una vida desaprovechada
llena de vacío y de triste olvido
Si tanto puedo, tanto quiero y poco pido
¿Cómo no puedo ser algo más patético?

Lo peor de todo es que te deseo
aun si aquí no existes o has existido
no podría verte aun si te veo
no se que es, que sea
o que es lo que haya sido

Take me

2006-01-22T02:18:00.000-07:00

Imagen tomada de Cute Overload! ;). Es al estilo PostSecret, con la diferencia de que este secreto era mio.

Seresa

2006-01-22T01:07:00.000-07:00

Esto es... Seresa. O una pieza compuesta pensando en alguien. Falta un cello en el fondo y que yo aprenda a tocar bien. El archivo va a estar disponible por poco tiempo, so... si alguien lo quiere luego, me lo pide.

Edo - Seresa

Un par de errores, pero ñe.

Te como...

2005-10-27T07:26:00.000-07:00

Bueno, esto lo escribí en el salón de clases, mientras me comía un chocolate y pensaba en alguien. Todavía no se si compré el chocolate por que estaba pensando en ese alguien o si el chocolate fue lo que me hizo pensar sobre eso. Sea como sea, a mi no me gusta el chocolate.

Te como para recordarte
No eres tú
pero te veo dentro de ello
Cuando lo como
siento que te como a ti
Eres dulce y me alimentas
y me das taquicardia
Pero me bastas
Te como para recordarte
me gustaría llegar a tenerte

Te como para recordarte
por que no te tengo
y no quiero olvidarte

Te como para recordarte
por que te veo
y quiero llegar a tenerte

Te como para recordarte
por que estás ahí
y no conmigo
Y no puedo dejar de desearte

Eso es todo.

Yo Guardian

2005-10-19T00:46:00.000-07:00

Esta es una pequeña serie de intentos de poemas que escribí en Guanajuato durante el Cervantino. Ni son buenos, ni tienen calidad, pero son algo. En particular aprecio el de Yo Guardian, que es el único que tiene titulo; los otros no me interesan mucho.

---
Antes que buscar la compañia
Tengo que cazar la soledad
Dejarla que me envuelva entre sus brazos
abrazarla y morirme de verdad
Caminar de noche como un muerto en vida
Sin rumbo ni sentido
vaciado del romance que hoy me guía

Es absurdo que mis pasos se encaminen
en dirección a una simple fantasía
a ese sueño inexistente e idealizado
Cuando estoy rodeado de una realidad que me respira
No es verdad que la fantasía el mundo mueve
pues no es más que enfrentarsele con mentiras
Son los sueños quienes si conmueven
las raices del planeta
y los cimientos de la gente
Son reflejos de una realidad onirica
pero reflejos y nada más

Al estar en soledad
uno da valor al sentirse acompañado
Cuando uno se encuentra rodeado de nadie por completo
uno da importancia a la buena compañia
Y es precisamente eso lo que ya no busco
esperando que me encuentre
de regreso a Realidad
Cazo mi soledad
Para poder forjar un espacio a mi lado
que será ocupado por quien yo no busco
pero que sé voy a encontrar

---

El secreto de mi soledad
¿Cual es?
Podria ser mi caracter fuerte
O mi incapacidad al platicar
Tal vez que olvido las cosas
O que asusta mi personalidad
Incluso que no soporte las mentiras
O que siempre digo la verdad
Pasará simplemente que soy horrible
O de gustos elitistas
Capaz que es mi naturaleza protectora
O mi gusto por ser cariñoso con los mios
O tal vez sea por que quiero poder enamorarme

O simplemente que no hay nadie a mi lado

---

--Para sentir que uno pierde
por un momento cuando menos
--La soledad y el vacio de sus pasos
uno tras otro sin seguir un rumbo
--Necesita encontrar la perfecta compañia
en otra persona o como parte de un proyecto
--Aquella que nos llena de valentia
como pocas veces podemos sentirla
--Que nos despierta alegres todos los días
abrazados en la cama o el muladar
--Solo hace falta esperarla
pues buscarla sería falta de confianza en ella
--Sin morir en el intento
hay que tener cuidado con el tiempo
--Y entregarte de lleno a la compañia de la soledad

---

Yo, el Guardián.

En el mundo están los diletantes
que no pueden concentrarse en las cosas
pero que ven la magia dentro de todo,
son los que no pueden cuidarse
y que no saben guiarse o mantener la direccion.
Están también los guardianes
entidades que no saben acercarse a la emoción
pero colmados de sentimientos sin temor,
son los que no saben más que sobrevivir
y que no pueden disfrutar del estar vivos.
Es un mundo de diletantes y guardianes
Seres incompletos sin el otro
Vivir sin sobrevivir o sobrevivir sin vivir
esas son todas sus opciones
Estando en estas condiciones ¿Quien puedes ser?

---

Detesto saber que sonries
a costa de lo que de mi aprendiste
por que sé que en tus sonrisas no estoy yo
ni el recuerdo de mis enseñanzas
Detesto saber que disfrutas
de todo eso que conocimos juntos
por que yo ya no lo puedo disfrutar

---

Yo no quiero que escuches mis palabras
ni que leas mis escritos
Quisiera que mejor escuches lo que escribo
y leyeras lo que pronuncio
Asi verás mis sentimientos
en mi rostro o en mis manos
sientete a ti misma
y siente como te siento
solo escuchame con tu piel
mirame con tus labios
Y recuerda que yo hago lo mismo por ti

---

Crea un mundo seguro
Donde nada pase y no haya riesgos
Complacete de vivir asi
Disfrutalo tanto como puedas, que no será mucho
Entonces muere, encerrado en tu mundo

---

Ñoro.

Como la vida, las palomas y las nubes solas

2005-09-22T03:02:00.000-07:00

Una nube solitaria cruza siempre por mi camino; ella sabe que no debería de estar aquí, pero de todas formas insiste en andar por las calles de los mortales. Es redonda y blanca, pero no es suficiente como para que ande atravesándose con los demás como si pensara que la vereda le pertenece. No quería hacerlo, pero tuve que matarla. Fue algo rápido; un escopetazo y pam, se murió la nube y le regresé la escopeta al viejito de la tiendita con el ojo de vidrio. La tiendita, no el viejo; el viejo tiene una visión perfecta, aunque los ojos ya están blancos por la edad.
Iba al parque a buscar algo de comer, tal vez un churro o un coctel de elote, pero por alguna razón seguía dando vuelta en el lugar equivocado y terminaba, siempre, por encontrarme en el sótano de una casa. Era un buen sótano, eso no puedo negarlo, pero con poca comida. Estaba seco e iluminado por el sol, como si fuera una contradicción voluntaria al arquetípico sótano húmedo y obscuro de las películas; casi me gustaría dormir aquí, si no fuera por que el lugar apesta a radón. La última vez que supe, eso era un veneno; supongo que sigue siéndolo. Un veneno por lo regular sigue siendo un veneno por mucho tiempo. Son pocas las cosas que deciden cambiar y dejar de ser venenosas cuando ya lo son, por que saben bien que pueden recaer en el vicio del veneno con mucha facilidad. Solo el maíz pudo lograrlo con éxito, hasta donde yo sé. Creo que también la grenetina dejo de ser venenosa, pero nunca me he detenido a preguntárselo; se ve tan fea la doña que me da miedo acercármele.
No es por alardear, pero cuando me decido a hacer algo, lo hago. Es difícil a veces hacer cosas cuando tienes a un montón de gente que te rodea y te dice que es lo que puedes y no puedes hacer, obviamente sin saber ellos que es lo que pueden y no pueden hacer en realidad, pero cuando te decides y pones todo tu empeño en ello, no hay nada que puedas hacer bien; por eso tienes que hacerlo de mala gana. Es como un desayuno: si no se te fuera un pedazo pequeño de la cáscara del huevo, entonces no sería tan nutritivo ni tan delicioso; aparte de que la comida que no cruje no es comida en realidad. Es como un balón que no rebota. Es algo tan simple como que los caldos son comida y las sopas son bebidas con basura. Hay que tener mucho cuidado con eso, por que las cosas blandas son las que hacen vomitar; mientras más dientes te rompas masticando algo, más seguro puedes estar que eso te va a hacer bien a la digestión. Mi record es de dos dientes. En un día, al menos; es más de lo que muchos pueden decir.
El detalle importante es avanzar, aunque a veces se te crucen nubes en el camino, y no quedarse sentado todo el tiempo como una papa; tuberculoso y con brotes por todos lados. Y es que si no avanzáramos; aunque caminar hacia atrás también es una forma de avanzar, amen de la dirección en la que vayas; entonces nos vemos en la tremenda necesidad de echar raíces y hacer vida, aunque eso en realidad no quiera decir nada más que convertirnos en árboles inútiles. Hay árboles útiles, pero una persona no es uno de ellos; las personas son árboles inútiles. Se rompen fácilmente y no aguantan el viento, el del cambio eso si, y es que cuando los vientos del cambio soplan con suficiente fuerza, hasta las cosas más triviales se convierten en proyectiles mortales. Lo peor de todo es que se vuelven unos pesimistas y tienen que amargarle la vida a todo aquel que los alcanza y pasa por su lado; no les gusta que la gente llegue más lejos que ellos, así que usan sus artirramas para intentar frenarlos; es como si no quisieran saber que las cosas son siempre más obscuras antes de volverse completamente negras. Eso de que lo que se precipita mejora en el ultimo segundo es algo que nomás existe en los deus ex machina de algún otro loco que se cree que las historias que crea son de verdad, y que conste que no existe en toda la historia, solo en el recurso tonto; aunque puede ser algo incluso engalanador si en realidad se usa no con ánimos de salvar el día, sino de burlarse precisamente de lo mismo. Muchas cosas pierden sentido cuando las usas con frecuencia y, en ese momento, uno no puede hacer más que ver lo absurdo de las mismas; como cuando notas que tienes una cochinada de plástico en la boca y la estas moviendo de forma casi frenética para limpiar lo que no puedes ver, pero que después tiene mucho sentido por que los dientes tienen que lavarse para mantenerse limpios; y si se puede, también cepillarse de vez en cuando.
Es casi inútil el intentar hablar con la gente, por que siempre te comienzan a decir cosas que realmente no tienen importancia; uno vive y luego se muere, sin vuelta de hoja y sin importar como hayas llenado el folio de aplicación para el trabajo. Lo malo es que en ese ratito en el que estas vivo, todos siempre se preocupan por verse bonitos y limpios y cuidaditos y por comportarse tóxicamente adorables y lindos o ser un bastión de firmeza y sacrificio o convertirse en cualquier otro arquetipo o ideal o idealización de algo, que siempre se olvidan de lo que eran o lo que fueron o lo que serian nomás por ser lo que se imaginan que deberían de ser aunque no logren convertirse en nada cuando dejen de estar; y es que cuando dejas de estar, lo que fuiste más vale haber sido todo lo que pudiste ser, por que si no te vas debiéndole cosas a todos y todos sabemos que las deudas no son más que una porquería. Ni ganas dan de hablar con los que no quieren ser eso que pueden ser, principalmente por que uno se puede dar cuenta de ello en el primer instante en el que se cruzan palabras; son pura memorización o pura falsa irreverencia infantil, una por que así la recuerdan y otra por que así creen recordarla. Ni para qué ser lo que ya fuiste o lo que otros son, cuando uno puede disfrutar perfectamente de ser algo mucho más extraño; sin miedo a las cosas, pero con la precaución de tomarlas con pinzas por que desde hace mucho se aprendió en el laboratorio que el vidrio caliente se ve exactamente igual al vidrio frío. No es más que evitar quemarse, en uno u otro sentido; quemarse con las cosas o quemarse y consumirse con uno mismo. Y es que habiendo tantas y tantas oportunidades, es denigrante para la especie ver que todos siguen el mismo y sencillito camino trazado por la primer bola de nieve que se resbalo y se fue a estrellar contra el signo de alto grandote que se viste de negro, flaquísimo y que lleva una señora guadañota; se vuelve sin sentido por que la capacidad ahí la tienen, peor aun, la tienen y antes de rodar tienen que consumirla; ya no hay nieve en el camino, así que tienen que hacerse de cebo y destruir todo lo que son para poder rodar y bajar la pendiente de la misma manera que los demás. No tiene ni chiste. Es un sin ton ni son del existir. Principalmente por que del otro lado del cerro hay escaleras y todavía más lejos también hay un ascensor que va para abajo.
Lo peor del caso es hacerse tanto a la idea de las cosas que uno no se acuerda que el principio no lo recordamos con sentido, que el medio comienza a agarrar rumbo, que las cosas después de un rato se ponen crípticas y que al final se vuelven una sobrerreflexion inútil antes de morir y que el final nunca lo conocemos por que ya pasamos a mejor vida; exigir que las cosas sean distintas para lo demás, es como decirle a los pájaros que caminen por que tu no puedes volar. Desde cuando hubieran caminado de no ser por que les pedimos que vuelen, eso es algo que probablemente no vayan a querer contestar; siempre nos agarran de tiro al blanco.

Espacio (Primer borrador)

2005-08-18T20:36:00.000-07:00

"Delante, extendiendose más allá del horizonte, se encuentra el mundo en su totalidad, cambiando a cada paso que se aleja de mi. A lo lejos, detras de esas montañas tintadas de azul por la lejanía, uno podria encontrarse con rios, con lagos, con mares, oceanos; se podrian encontrar animales que caminan, que vuelan, que nadan, algunos que se arrastran o que ponen huevos o que respiran agua; y todo eso se encontraria tan lejos; como la distancia que hay entre el cielo y yo, separado de mi por un mundo completo, pero aun siendo parte de un mundo más grande.
Avanzando en dirección al amanecer, la tierra se descubre inmensa; uno cruza grandes trechos y se encuentra con que cada día nace sobre un suelo completamente ajeno a nuestro conocimiento. Conocemos las distancias, pero somos incapaces de concebir la realidad del planeta; cruzando el punto del horizonte, uno entra a un mundo que desconoce, aun si permanece en el mismo mundo en que ha nacido. Si imagino todos los lugares que se encuentran ahi, frente a mi, encuentro que el miedo me señala todos esos otros sitios a mi espalda; me veo rodeado, entonces, por un espacio tan grande que las distancias me hacen creer que estoy anclado a una pequeñisima area de la realidad y que, sin importar mi afán por moverme, seguiré encerrado en un pequeño punto de un espacio infinito.
Curiosamente las cosas no solo se extienden en la inmensidad. Aquí, frente a mi, un grupo de hormigas trabaja arduamente en la obscuridad de la noche; cargan, siguiendose unas a otras, semillas de distintos tamaños y formas. No solo es la labor lo admirable de esta imagen, tampoco la idea de que existan plantas tal vez inmensas dentro de las pequeñas semillas; lo realmente impresionante es que, sintiendonos tan pequeños frente a la totalidad del mundo, aun existan cosas que son tán diminutas en relacion a nosotros, que redimensionan el resto de las cosas, pues la impresion se extiende hasta hacernos sentir grandes, casi inmensos, para despues reflejarnos en el infimo tamaño de lo que observamos; al sentirnos infimos, volvemos a notar que todavia quedan cosas más pequeñas que lo que en ese momento nos refleja."
"¿Importa el tamaño de las cosas?"
Sin reflexionar en su respuesta, el espantapajaros le responde al cuervo.
"No creo. Yo siempre permanezco del mismo tamaño. Si permanezco, las cosas permanecen de la misma medida en relación conmigo."

Sus ojos

2005-06-17T00:03:00.000-07:00

Hace años, cuando era más un niño y mi mente se encontraba enormemente dividida, lo que más temía era cerrar los ojos y ver, dentro del torbellino negro de mis ideas, los ojos de alguien completamente antinatural; ojos de alguien que no soy yo, que es completamente distinto a mi; ojos que buscan muerte en los más sencillos y más complejos rincones de la realidad. Esos ojos me veian, me reconocian y me perseguian a todo lugar a donde fuera; dejé de verme en el espejo, pero seguian ahi. Son los ojos de todo lo que yo no soy y todo lo que puedo ser.

Hoy en día todavia veo esos ojos. Son mis ojos, a la vez que no lo son; simplemente son nuestros ojos. Ahora nos vemos y nos identificamos como uno mismo, no como dos en disputa por una misma realidad.

Como en la anterior imagen, esta puede ser más grande de lo que aparenta. Dibujo a lapiz.

El espantapájaros y el cuervo - Días.

2005-06-16T07:09:00.000-07:00

"Primero, obscuridad; poco a poco, de un momento a otro, el cielo comienza a transformarse, inundado por una serie interminable de colores que se traslapan unos a otros; a veces se ocultan, a veces desaparecen, a veces simplemente se mezclan.
Todo es negro antes de ser ligeramente morado; pasa por los tonos más obscuros del azul, llegando al violeta. Entonces comienza a aparecer la vida del día: rosas, naranjas, verdes, amarillos; todos al mismo tiempo, uno tras otro, bailando en el firmamento. Matices rojos, tonos grises, rasgos púrpuras; todo, y una fuente blanca al centro.
Cuando todo se vuelve completamente azul, a veces se puede ver el paso de las esponjosas vacas voladoras; casi siempre son blancas, a veces grises y, otros días, son negras; una tras otra, moviéndose lentas por el alto celeste abovedado; a veces, tantas vacas, y tan juntas todas ellas, que exprimen el agua que se oculta dentro de los colores del cielo. Acompañadas por el viento todo el tiempo, caminando sin preocupaciones y sin rumbo fijo; llevan tempestades sobre ellas, pero las pueden soportar debido a su propia impermanencia. Vacas etéreas.
Llega entonces el momento en que todo se vuelve rojo, todo se tinta de naranja y todo adquiere ese sabor áspero parecido a la tierra vieja. Aparecen las estrellas, brillando solas, lejanas y hermosas, completamente inalcanzables a mis sueños, pero siempre dentro de ellos; aparece la luna, brillando únicamente por el reflejo de la luz del sol, sin luz propia, intentando galantear su belleza a la tierra y engañando ingratamente a muchos. Las cosas se iluminan en plata, mostrando sus falsos colores a la falsa luz de un falso astro; como muchas veces ocurre, toda esta falsedad resulta más atractiva que la realidad iluminada por la luz blanca del sol.
Es un hermoso espectáculo, ver como cambian las cosas a lo largo del día; nunca se repiten las interpretaciones de los actores, cada día son distintas; es hermoso, pero yo lo odio. Lo veo, día tras día, desde donde estoy; amarrado de los brazos, crucificado y abandonado al olvido. No soporto ver todo el tiempo, siempre, el mismo monótono circo que se repite a si mismo una y otra vez."
Un silencio. Entonces, una voz, carraspeada pero firme, interrumpe el ahora silencioso soliloquio del espantapájaros.
"Ya eres libre; rompí las cuerdas. ¿Que vas a hacer ahora?"
Dando unos pasos al centro del maizal, el espantapájaros voltea a ver al cuervo y luego a su alrededor.
"... Quiero ver el atardecer. Es hermoso, ¿sabes?."

Wish

2005-06-15T00:10:00.000-07:00

A los que conozcan PostSecret la propuesta les parecera familiar. Todos necesitamos desahogar nuestros secretos, aunque sea de forma impersonal. Hay tantas cosas que ocultamos...

Imagen original modificada con permiso del autor. Las imagenes en el blog pueden ser más grandes de lo que aparentan.

El espantapájaros y el cuervo - Narrador.

2005-06-14T02:36:00.000-07:00

El tiempo fluye, lento pero indetenible, a través de todas las cosas. Poco a poco, como un río, arrastra piezas de la memoria y de la vida; erosiona todo aquello con lo que tiene contacto, gastándolo y condenándolo a desaparecer tarde o temprano. Atraviesa la realidad, cambiándola y convirtiéndola, creando la sucesión de instantes que nos envuelve.
No siempre es así. En ocasiones el flujo del tiempo se ve bloqueado o, en otros casos, desviado. Cuando esto sucede, la realidad se modifica a si misma para adaptarse a su nueva inmortalidad; los objetos cobran vida, buscando salir de la monotonía en que se encuentran, mientras que los seres vivos desaparecen, sin memoria, sin conciencia y sin vida.
Esta es la historia, triste como muchas, de uno de estos objetos; sin darse cuenta cuando, sin darse cuenta como, un día notó que estaba vivo. Tal vez siempre estuvo vivo, tal vez acababa de nacer; fuera como fuera, nunca había tenido conciencia de eso. Este es su viaje y, más importante que nada, sus pensamientos; los pensamientos de un objeto que, por un instante, está vivo...

Te veo

2005-06-13T02:29:00.000-07:00

Las banquetas de Hermosillo nos ven con atención, mientras paseamos nuestros pies apuradamente sobre ellas.

Compañía imperecedera

2005-06-12T20:38:00.000-07:00

Ya amanece y me dirijo a mi mesa de trabajo. El sol comienza a entrar por la ventana con suavidad, cubriendo mis instrumentos en el cálido brillo de su luz. Mis plumas, mis hojas, mis carpetas; unas acomodadas junto a las otras, todas esclavizándome a mi trabajo como escritor.
Pero también en mi mesa se encuentra el único elemento de belleza y libertad que queda en mi mundo; en un vaso de cristal, lleno de agua hasta el borde, una joven flor se alza con altivez en medio de la desolación; flor imperecedera que me acompaña todos los días, que en las tardes me mira con su coquetería hechizante y que en las noches se dibuja entre las sombras, iluminada por una luz propia. Es todo lo que me queda de ella, y lo odio desde lo más profundo de mi alma.
Ya hace tiempo que dejé de sentir ese asco que antes sentía por mi persona; también olvidé por que comenzaron nuestras discusiones, aun si las disfrutábamos tanto como para usarlas de excusa para producir calor. Ya hace tiempo de todos aquellos días de amor juvenil y de desprecio pasional. Hoy ya no importa, ella ya no esta, y los dos estamos encadenados el uno al otro por toda la eternidad.
Sería talvez mi culpa, o probablemente la de ella, pero esa última noche ella llevo esa flor hasta mis manos, me encerró en sus espinas y me clavó las de la flor en la mano. Seria talvez mi culpa, aunque a veces se que fue de ella, que me obligara a odiarla con el arrebato de una daga. Seria tal vez mi culpa, pero fue de ella, el inducirme a enterrarla en mi sótano cuando aun respiraba.
Pero esa flor que esta ahí me acompaña sin morir, nunca, a pesar de los años; esa es mi cadena, así como el metal afilado fue su condena.

El consabido...

2005-06-12T20:34:00.000-07:00

... primer post.

¿Por que estoy abriendo otro blog?
Quiero subir mis cuentos, malos, aburridos y cortos como son, a algún lugar donde pueda recibir comentarios sobre ellos. Aparte, también así tendré donde subir dibujos, garabatos, fotos, ideas y demas cosas extrañas.

¿Por que no permito los comentarios anonimos?
No me importa que desconocidos comenten sobre mi vida, reflexiones y demas pendejadas; me tomo menos en serio el blog serio que este. Cuando se trata de mis producciones, quiero saber quien me comenta que cosa, por que... bueno, simplemente por que si.

¿Que clase de cosas publicaré?
Las que me vengan en gana.

¿Que me gustaría que hicieran en caso de encontrar errores de hortügráfia?
Ponerlos en los comments. La ortografía no es mi fuerte, asi como tampoco lo es la sintaxis, la semantica y todos los demas aspectos de la escritura; si encuentras un error y se trata de algo que no hice de forma deliberada, con gusto lo corregiré. Como nota debo agregar que a veces juego con las comas y puntos y coma; trato de usarlos para crear efectos de entonación en el discurso, crear orden lógico y demás tonterias.

¿Que desearia que hicieran en caso de que no les guste algo?
Decirmelo. Personalmente, por correo o por medio de los comments. Valoro mucho las criticas negativas de mis trabajos. No las tomo en serio, pero las valoro.

Sin más... let the BS begin!